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    午后。蜀军的骑兵开始在城外兜圈子。

    不是侦察——是示威。两百匹马绕着城跑了三圈，马蹄声震得城墙上的碎土都往下掉。

    棚区的难民兵有几个脸都白了，攥着木棍的手在抖。

    叶笙没管他们。他蹲在城墙角落里，从怀里掏出一块干饼啃着。

    陈文松从南门城楼上下来，走到叶笙跟前蹲下。

    “笙叔，他们在转圈。”

    “看见了。”

    “什么意思？”

    “吓人。”叶笙把干饼掰了一半递给他，“骑兵绕城跑不掉马蹄——这动静传进城里，老百姓心里发毛，守军也跟着慌。韩斛在打心理战。”

    陈文松接过饼，咬了一口。嚼了两下，咽不太下去。

    “你紧张了。”叶笙说。

    陈文松摇头，又点头。

    “紧张就紧张，别装。装出来的镇定比紧张还坏事。你那十个人看你——你真紧张，他们反而觉得你是跟他们一样的人。你装不紧张，他们觉得你在演戏。”

    陈文松把饼强咽下去了。“笙叔，我能问一个事吗？”

    “问。”

    “您……紧张过没有？”

    叶笙把最后一口饼塞进嘴里。他想起了末世。

    想起第一次被丧尸围在楼顶上的那个夜晚——手里只有一根钢管，头顶上没有星星。

    “紧张过。”

    “什么时候？”

    “很早以前。那时候比现在难多了。”

    他站起来，拍了拍裤子上的土。

    “回你的城楼。今晚可能有动静——他们白天不攻，不代表晚上不来摸。你那十个人分两班，一半睡一半醒。”

    陈文松抱拳，上了城楼。

    日头偏西。蜀军的骑兵收回了营地。帐篷群里升起了炊烟——他们在做饭。

    城头上，叶笙让棚区的难民兵也轮班吃饭。稀粥配窝头，每人一碗。

    吃饭的时候不许离开城墙超过二十步——灶就支在城墙根底下，吃完放碗就回来。

    温良端着碗蹲在城墙拐角处，一口一口地喝粥。

    他那十四个苍狼营的人分散在南墙东段的垛口后面，每个人手里拿着根削尖的木棍——叶笙给的木棍不带枪头，但尖端在火上烤过，硬得能戳穿皮甲。

    温良把碗放下，走到叶笙旁边。

    “叶大人。”

    “说。”
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