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    他放弃了站起来的念头，两只胳膊肘撑着地面，把上半身勉强抬起来几寸，朝四面张望。

    南边，没有。

    西边，没有。

    东边——

    有个人。

    毛骧右手不自觉地握了一下，没摸到刀柄。绣春刀不在腰间。

    他把右手弯成掌，搭在眉骨上方，挡住斜射过来的光线，眼睛眯成一条缝。

    那个人影离他大概有百步。

    正朝他走过来。

    步子不快，每一脚踩在碎石上都稳稳当当的，没有声音。

    毛骧盯着那个影子。

    远。看不清脸。只能看到个轮廓——不高不矮，肩膀不宽，步子带着一种他非常、非常熟悉的节奏。

    五十步。

    身形清晰了一些。窄肩，瘦腰，走路的时候右手微微往外撇。

    毛骧的瞳孔放大了一圈。

    三十步。

    那张脸从光线里浮出来。

    不是孙冉。不是老张。不是左依。不是六子。

    毛骧的身体开始发抖。

    不是冷的。不是疼的。不是怕的。

    是从脊椎骨最底下窜上来的一股电流，顺着后背爬到脖子、爬到下巴、爬到牙根。牙齿磕在一起，“咯咯咯”地响。

    他使劲咬住，咬不住。

    两只胳膊撑着地面，肘弯打颤，碎石被抖得簌簌滚动。

    站起来。

    毛骧在心里吼自己。

    站起来！

    他不能让那个人看到自己趴在地上的样子。不行，绝对不行。

    毛骧咬着后槽牙，两条腿蹬着沙子往后撑。膝盖离开地面一寸，又砸回去。再撑。离开两寸，又砸回去。

    第三次，毛骧把左腿甩到前面，脚掌踩住一块凸起的石头，整个人往上拱。

    半跪。

    右腿再跟上来。

    站——

    没站住。脚底一滑，身体往右歪，差点又摔回去。毛骧右手撑在地上死死顶住，浑身的肌肉拧成一股绳，和地心引力较了三秒钟的劲。

    那个人已经走到五步之内了。

    停下来。

    然后蹲下去。

    一只手，轻轻搭在毛骧的脊背上。

    那只手的温度不冷不热，掌心有薄茧，手指压在毛骧后背肋骨凸起的位置，力道不重。

    毛骧停止了挣扎。

    四肢不抖了。牙齿也不打架了。

    他慢慢抬起头。

    那张脸就在面前。

    不到一尺的距离。

    左眼眶空荡荡的……

    嘴唇抿着，带一点弧度，说不上是笑还是没笑。

    眼睛很亮，在这片昏黄的光线里亮得不像话。

    毛骧的喉结上下滚了一下。嗓子里像堵了一块烧红的炭，又烫又涩。

    “老……老陌。”

    两个字从牙缝里蹦出来的时候，毛骧听到了自己的声音在抖。

    锦衣卫指挥使。朱元璋的暗刀。杀人不眨眼的活阎王。

    此刻蹲在碎石上，像个被大人找到的走丢的孩子，连喊名字都喊不利索。
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